viernes, 21 de febrero de 2014

Les Plegues



Don’t raise your eye
It’s only teenage wasteland
(“Baba O’Riley”, The Who)

                                                                          I

Nún de los suaños volvíes a los quince o dieciséis. Tapecía seliquino a la vera la mar, una d’eses tardes caldes de Xunu, de les qu’abulten nun tener fin, como si nun llendaren cola nueche y tuvieren el mundu suspensu na prórroga: l’añadíu en mangues de camisa y llueñe de cualquier llei -física, adulta o patriarcal-, ensin árbitru, col sable de San Llorienzu sequino y llen de la rapacería del to tiempu, charrando duce y quedo, con prestor, sorbiatando de los plásticos buxos les sustancies calmes, acutaes. Ñubes marielles, como rastrexaes pente l’azulón y lo prieto, la negrura per aportar, y tú arrodiáu de los collacios del 93, falando seguro y equilibrao de lo que pintara, daba igual, más ritmu que melodía (los quince o dieciséis tampoco nun afinen, caro), afitáu nuna mena de cénit fráxil, frañedizu, pero n’equilibriu perfectu, eso sí. 

   Cada grupín un círculu. Cadún dientro del otru y del otru y del otru. Ensin centru. 

   Un ruxerrux melgueru de voces xuveniles, encantaes del ruxerrux melgueru de voces xuveniles.
 

   Sentite nel to llugar nel mundu, per una vez y como si fuera pa siempre -sabiendo que nin pa mañana-.       

                                                                                         II

Nel otru suañu, nel de güei, ties la mesma edá, pero ye nueche zarrao y caleyáis per un barriu portuariu que nun reconoces, masque sía nel to país, na ciudá… Vais en coche. Los amigos rinse de ti -y la to fatura- nos asientos d’un haiga prietu y funerariu, un Chevrolet de los 50 que traviesa  -quince per hora- les casines arrebuxaes d’esi (non)barriu del puertu. Afebráu, amoriáu pol refugu, escuques dalgún xacíu pente les pallabres y les fachaes vieyes y esconchaes, a piques d’esbarrumbar, los postigos piesllando cada ventana, naide pela cai: porque nun ties un alma esta nueche a la que te garrar, nun la ties.
Tamién ye verdá qu’alpenes sigues la conversación. Hai tiempu que se t’esnidia, ensin llóxica nin filu. Cuéstate un trunfu; de la que metes baza, digas lo que digas, los collacios que rin a carcaxaes, con violencia abonda, cásique con odiu. De nada te val retruca-yos, correxir, tentar otru tema: fainlo namás qu’abres la boca, de la que oin la primer sílaba, mecánico.  

  
Darréu, ensin solución de continuidá, veste fuera del coche y sientes l’agresión física, un güeyu amoratáu, afuxir en diez pasos llentos y llunares y, de sópitu, sin saber cómo nin por qué [carcaxaes] el paralís, nun te mover como si te fuera la vida nello. Agora ye cuando aflúin les muyeres permaquillaes y tristes, amazcaraes de caolín y del tizne, les voces en llingües qu’enxamás vas conocer -si ye qu’esistieren dalguna vez nel mundu-, dalgún personax vaporosu -manchones de color vivo- xuxuriando  pallabres nidies y buenes y lo opuesto col degomán, asocediéndose toos, pasando a centímetros de la to cara, alendando, sorriendo como gatos de Cheshire no que relluma un flax, esi güelpe (¿cosa del to maxín?) y ye agora tamién cuando baxes la vista, mires pal suelu -ensin movete un res pero tremando- y alviertes aquellos plegues nel asfaltu, un espeyu ciegu l’asfaltu, el mieu y la inseguridá más totales nel asfaltu.
La negrura per aportar.
Y reconóceslos per ende, los quince o dieciséis años.



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